combat

Il y a du feu dans les mots

          de l'encre dans les coeurs

          de l'ombre devant la porte

          du vent dans les couleurs

                -rouge-

Le soir, il faudrait:

               le chaos du jazz et de la lune,

               les secousses des pierres tirées vers le ciel

              -frippé comme une nappe-

Les anges se couchent

                 sous les bombes.

Le vent embrasse de sa bouche la ville sur les lèvres.

En dernier recours,

l'alcool bleu des mille soifs...

Ce qui compte, c'est le combat.

Sous ta fenêtre, c'est la jungle.

Maintenant, je dessine un spectacle fragile :

des anges aux visages de contes d'Andersen.

(Atelier d'écritures,7/02/06, cueillette de phrases et de mots)